Dibuje, Maestro

El tiempo acelera

pasado el mojón de los cuarenta
el tiempo acelera
la década bate récords de velocidad
en olimpíadas secretas
el método de las generaciones
emite sus cómputos fatales
los años parecen días
los días parecen horas
las horas parecen segundos

los segundos se guarecen
en una cáscara de nuez
que aprieto en un bolsillo de mi gabán

(a José Villa, esperando un taxi en Billinghurst y Rivadavia)

Rodolfo Edwards, el rey de la Boca

Luz y Fuerza, de Ioshua

salió “Luz y Fuerza” de Ioshua
pequeña antología de poemas contemporáneos

ioshua
judith villamayor
hernán
julián lopez
nadia presti
joao moojen
klaudia con k
leonor silvestri
naty menstrual
sebastián matías oliveira
matías reck

Ioshua, “Luz y Fuerza” pequeña antología de poemas contemporáneos.
1º ed. Tres Arrollos: Milena Caserola, 2008.

46 p: 10 x 18 cm

Todos los izquierdos están reservados, sino remítanse a la lista de libros censurados en las distintas dictaduras y democracias. Por lo que privar a alguien de quemar un libro a la luz de una fotocopiadora, es promover la desaparición de lectores.

Contacto con el compilador: deformerecords@hotmail.com
www.fotolog.com/homotrash

Arte de Tapa: Ioshua

Edición: Matías Reck / losreck@hotmail.com
www.milenacaserola.blogspot.com

Prólogo

Un día podrías despertar y ver toda la belleza que hay alrededor.
Cualquier día podrías reconocer que hay muchas personas mejores que vos y que hacen cosas mucho más bellísimas que vos.
Así, pues, entenderías que esta antología sólo tiene el caprichoso deseo de celebrar el talento literario de algunos amigos.
Cada uno de estos textos tiene un brillo propio que quiero compartir.
Pero ¿qué más tienen en común estos poemas? ¿Qué más tiene en común estos poetas? ¿Se impone alguna otra lógica esta antología?
Si, quizás, pero acaso ¿sería poco motivo querer compartir la belleza? Acaso ¿sería necesario exigir algún otro rigor a la sensibilidad?
No esta vez.
Los poetas escribimos para que nos lean y leemos para que nos escuchen. El verdadero valor de nuestra obra está en aquellos que la divulgan.
La realización de esta antología sólo es posible gracias a la generosidad de los autores y a la editorial milena caserola de Matías Reck.

Ioshua
Marzo 2008
Barrio de Libertad, Merlo, Buenos Aires. Argentina.

Para imprimir y estampar en la remera que ya nadie escucha

Adiós Bobby

Murió a los 64 años en un hospital de Reykjavik. Islandia.

Fue el campeón de ajedrez más joven, brillante y excéntrico de la historia.

Renunció hace años a la ciudadanía estadounidense, por no sentirse representado por lo que USA significa en el mundo.

Creativo, colérico, odiaba a los medios.

Te vamos a extrañar.

Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.

Jaime Sabines (1926-1999)

Si a ustedes les agrada leer y aman la poesía, lapostita los invita a descargar uno de sus libros,
"Despierta estás muriendo."
aquí.

Vía Katarsis

Pizza, coca cola y rizza

En 1970, mi vieja tenía debajo del winco, entre sus discos de aznavour, de coniff, del festival san remo, un par de simples de él.

Especialmente recuerdo uno, "Pizza, coca cola y risa". No encuentro un título más apropiado para la estética de Leonardo Favio.
Después, mucho después, supe que había sido el actor fetiche de Torre Nilsson, y que ya asomaba como uno de los mejores directores del nuevo cine argentino.
Tipo raro. Un blend de Roberto Sánchez, Alfredo Alcon, Roberto Arlt y Rodolfo Walsh.

Favio escribía, dirigía, actuaba, cantaba, opinaba. Se levantaba a las mejores actrices, y además, era un ídolo de la canción, amado por la gente simple.
Como él, que siendo raro no dejaba de ser tan simple como la letra de sus canciones.

Por esta excelente entrevista de Rodolfo Braceli, me entero que el viejo de Favio murió cuando él era muy chico. Un clásico.
Antes, sus padres se habían separado y el chico pasó una temporada en un orfanato, en un pueblito mendocino. Se escapaba, robaba, caía en cana dos por tres y se volvía a escapar.
En la época del disco simple yo tambien me escapaba, pero de mi casa. Y robaba frutas, revistas, fierros viejos que después vendíamos con mis amigos por monedas.
El Rulo, Armando, Luisito, Pablo Fariña... Con el Rulo íbamos al centro a tocarle el culo a las mujeres. Pasábamos corriendo, y algunas se reían. No teníamos más de 7 u 8 años. Pizza, coca cola y risa. Cuando me escapaba, a la calle o al club, mi abuela me iba a buscar con la varita, hecha con un gajo de paraíso.
¿Alguien vio a una vieja correr a un chiquilin con "la varita"? Cosas de barrio.
Las canciones de Favio, y parte de su cine, hablan de la varita, de correr en pata por calles de tierra, de esconderse a fumar y a cumplir los primeros deseos prohibidos.
De linyeras amigables, de comer hinojo, de joder a los vecinos.
Pero sobre todo hablan de amor. O de infancia, que viene a ser más o menos lo mismo.
¿Kitsch? Ningun boludo.
Peronista a lo Gatica. Cristiano a lo Pasolini.
Nadie me hace acordar tanto como él a Pier Paolo Pasolini.
Especialmente al Pasolini de "La Ricotta", del Evangelio de San Mateo.

Ahora está viejo, sí. Aunque tiene la misma luz en la sonrisa, en la mirada. La luz de las primeras cosas.

Sólo cometió el error de no morirse.

Pero eso, se sabe, siempre tiene remedio.

Viva Cristo Rey (Porqué no te callas)

Un grupo de militantes católicos hizo desaparecer tres obras de la muestra “Contratapa’s”, de la revista Barcelona, luego de que los organizadores, es decir las autoridades de la Universidad Nacional de San Luis, se negaran a censurar la exposición que, según los desaparecedores, “ofende la religión”.
Los activistas se reunieron a rezar en una de las escalinatas de ingreso a la universidad y poblaron las paredes aledañas con leyendas como “UNSL=dictadura del relativismo”, “¡Viva Cristo Rey!” y “ni 30.000 ni inocentes”.
El viernes 9 de noviembre, durante la charla de inauguración de la muestra, un grupo de activistas católicos que se identificaron como estudiantes de la universidad increpó a los organizadores y a dos miembros del staff de Barcelona, exigiéndoles que se retiren tres de las 22 contratapas expuestas “porque insultan y se burlan de la religión”.Tras la discusión, uno de los jóvenes descolgó una de las contratapas cuestionadas y se la llevó. El sábado 10 por la mañana, en momentos en que se generó una fuerte discusión entre quienes apoyan la presencia de la muestra y los militantes católicos, otras dos obras fueron robadas.Los organizadores de la muestra realizaron la denuncia policial y se comprometieron a mantener la muestra hasta el día 23 de noviembre, tal cual estaba previsto, pero ahora sin las tres contratapas robadas.
Barcelona exige la pronta aparición de sus contratapas desaparecidas y espera que alguna autoridad puntana (o al menos algún representante del planeta Xilium, o la actriz Esther Goris) tome las riendas del caso para dar con los responsables de este robo.Asimismo, como ya sucedió con el atentado municipal contra la misma muestra ocurrido en Tucumán, Barcelona celebra que el fanatismo (en este caso, el fundamentalismo religioso) haya evolucionado favorablemente en las últimas tres décadas, al punto que hoy sus militantes se dediquen a secuestrar y hacer desaparecer paneles de vinilo en lugar de seres humanos.
Revista Barcelona

¡Uruguayos, uruguayos!

Y mi legajo cuenta a destajo
que me porté bien
y armé relajo.

El diego de la gente

La banda de los chacales

Novela inédita de Enrique Symns, que apareciera fragmentada en la legendaria revista "Cerdos & Peces" hace unos 20 años. Está dividida en dos partes. Que lo disfruten.

Via El Interpretador

En la calle yo me recibí...

El día de las elecciones, como todos los días, saldrán a trabajar.

1982 Barro, tal vez (A los jóvenes de ayer)

El albatros

"Un recuerdo de hace años. Estoy en un tren suburbano que salió de Retiro con veinte minutos de atraso y en la primera estación vuelve a detenerse unos quince más. Los pasajeros comentan en voz alta, protestan. El único que parece no darse cuenta de nada es el flaco de piernas largas que está sentado frente a mí. Mantiene la radio portátil pegada a la oreja, escucha un partido de fútbol. Mira a través de la ventanilla y llora. Llora en silencio, sin gestos, inexpresivo. Las lágrimas ruedan por las mejillas y van a mojar la remera color crema. Termina el primer tiempo y apoya la radio sobre el asiento. Advierte que lo estoy observando. –Qué grande –dice. –¿Qué cosa? –pregunto.–El Bocha. Grande, grande. Bochini es lo máximo. Saca un pañuelo y se seca los ojos. –Siempre me hace llorar. Suspira. Se sopla la nariz. Guarda el pañuelo en el bolsillo de la campera.–La primera vez que lloré fue en mil novecientos setenta y tres. Esa tarde me escapé de la escuela y fui a ver por televisión el partido de Independiente con la Juventus. Jugaban en Roma. Los rojos iban en busca del título mundial. Veintiocho de noviembre de mil novecientos setenta y tres. Faltaban unos quince minutos para que terminara el partido, o menos de quince, y de pronto apareció el Bocha, agarró la pelota y no lo paró nadie, se fue solito hasta el fondo del arco de los tanos. Se cierra la campera, se frota los brazos con fuerza. –Cada vez que empiezo a hablar del Bocha y de Independiente me dan escalofríos. Se para, golpea los tacos de los zapatos contra el piso, se despereza, vuelve a sentarse. –Poco después de aquel partido con la Juventus tuve la suerte de conocerlo personalmente al Bocha. Mi padrino, el primero que me llevó a una cancha, el que me enseñó a amar a los rojos, me lo presentó en los vestuarios del club. Yo tenía doce años, el Bocha diecinueve. Fue algo increíble. Desde entonces jamás le fallé un partido. Voy de cualquier manera. A menos que jueguen afuera, como hoy. Bochini es único, el más grande, un adelantado.El tren arranca y se detiene apenas salido de la estación. Se oyen las voces indignadas de los pasajeros. –Tengo un amigo, un tipo grande, siempre me dice que De la Mata era mejor. Me cuenta cómo una vez, en la cancha de River, se apiló a siete y se la mandó a guardar. Yo no le discuto, pero después del triunfo con Estudiantes en la Copa, cuatro a uno, lo encontré y lo paré en seco: “Ya sé, ya sé, no me digás nada, De la Mata era mejor, pero ayer Dios se puso la camiseta número diez y goleamos”.El tren da marcha atrás y regresa a la estación. Algunos pasajeros bajan, se juntan en el andén y tratan de averiguar qué está pasando.–Y aquella noche del verano del setenta y ocho, jugábamos con Talleres, habíamos quedado con ocho hombres, y de pronto, cuando ya estábamosresignados, cuando todo parecía perdido, apareció el genio del Bocha. Lloré. Después vino la final del setenta y nueve, con River, y el Bocha se mandó dos goles. Dos. Y de nuevo lloré. Me acuerdo de otro gol para la historia, en el Monumental, perdíamos uno a cero, Bochini la agarró en nuestra área, el área del río, y se la llevó hasta el otro arco: uno a uno. En un ratito ya estábamos ganando dos a uno. Y otra vez a llorar. Saca el pañuelo y se lo pasa por los ojos. –Mi mamá se preguntaba por qué lloraba cada vez que ganaba Independiente y me mandó al psicoanalista. Pero nadie podía entender, ni mi vieja, ni el psicoanalista, ni los amigos, ni mi novia que me dejó porque no aceptaba mi compromiso de los domingos con Independiente. ¿Cómo se hace para explicar ciertas cosas? Para ellos no significa nada que mi apellido tenga trece letras, igual que Independiente, o que el Bocha sea de mi mismo signo. Se oye el silbato del guarda. Los pasajeros que habían bajado al andén se apresuran a subir. –Cuando mi padrino se puso mal lo fui a ver a la clínica, no reconocía a nadie, le tomé la mano y me quedé un rato sentado al lado de la cama, le hablé al oído: “Padrino, ayer le ganamos a Ferro y el domingo nos toca con Boca, ya estamos a un punto del primero”. Me levanté para irme, llegué a la puerta y oí la voz de mi padrino que me preguntaba: “¿Jugamos en Avellaneda o en la Bombonera?”. Fueron sus últimas palabras, murió esa noche. Siguen unos minutos de respetuoso silencio. Una vez más el tren se pone en movimiento, deja atrás la estación, levanta velocidad. –Ahí empieza el segundo tiempo –dice el flaco. Se apoya la radio contra la oreja, se acomoda en el asiento y fija la mirada en las grandes nubes blancas inmóviles sobre el horizonte. El flaco se está yendo, me abandona, se va, se fue. Ése es el recuerdo.Pienso en la imagen de aquel flaco y, lo mismo que entonces, me digo que quizás, en alguna parte del mundo, también a mí me esté esperando uno de los tantos paraísos perdidos. El paraíso perdido que me corresponde. En alguna parte. ¿Pero dónde? "

Antonio Dal Masseto
Publicado en Página 12, el 2 de diciembre de 2002

Chau Negro

El escritor y humorista Roberto Fontanarrosa murió hoy de un paro cardíaco, a los 62 años, después de sufrir una larga enfermedad neurológica y degenerativa.

A partir de hoy, nuestro pequeño mundo tendrá menos humor, menos inteligencia, menos talento y menos belleza.
Queda su obra, que el tiempo regará.

Ya lo dijo mejor el Negro:
La rosa, es cierto, tiene espinas...pero el atún... ¿tiene pétalos?

The Last Trip, por Pablo Polledri

Noche de paz