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El llamado

Hacía ganas de morir. Llovía.
No había dónde ir. Daba pavura
la noche afuera. Y en el alma oscura,
la lluvia que caía y que caía.

Un fanfa batiría: “la hice mía”.
Pero no. Me mojé con tu ternura.
Cebaste mate. En la catrera dura
me ayudaste a llegar al otro día.

¿Hoy? Quizás el balurdo ya no funque.
Tal vez sus mates con tu yerba cebe
un dorima tarúpido y cualunque.

Pero hace ganas de morir y llueve
y quiero estar con vos. Mi telefunque
es tres siete, dos siete, siete nueve.

Daniel Giribaldi, de "Sonetos Mugres" (1968)

(...) la suerte literaria de Giribaldi fue mínima. Se lo recuerda todavía en Rosario,
cuando un par de lectores aislados preguntan,
muy de vez en cuando, qué pasa que nadie habla de él.